¡París! Qué grande se le queda a uno la propia palabra. Da hasta cosa. ¿Por dónde empiezo? ¿Cómo coño resultar original? ¡Oh, la, la! París es LA ciudad, y todo a pesar de sus desorbitados precios, la negligencia y pésimo trato de la principal compañía ferroviaria francesa (SNCF) y algún maleducado parisino.En este sentido, debo decir que una de las mayores sorpresas de esta visita ha sido conocer a los franceses. Incluida París, la gente nos ha recibido con amabilidad. Una panadera de Rennes hasta nos regaló pan. “Pan preñado”, le dije que se llamaba aquello. Y la dependienta muerta de la risa, oigan. Allí a los bajitos españoles que no parlamos franchute nos hablan en italiano chapurreado. Y eso sí que no, mademoiselle. Creo que poco podemos hacer contra la etiqueta que llevamos encima. Para que se hagan una idea del concepto que esta gente parece tener de España, en la tele de uno de los hoteles sufrí un documental sobre El Cordobés que era para echarse a llorar.
El Louvre, la Torre Eiffel, los Campos Elíseos, el Arco del Triunfo, Montmartre, el Molino Rojo, el Palacio de la Concordia, la tumba de Napoleón, el Museo del Ejército, sus calles y cafés llenos de vida y también pijerío, su olor a fruta fresca a la una de la mañana… todo me llenó. Bueno, casi todo. Deprimente fue ver cómo han profanado la catedral de Notre Dame, un prostíbulo en cuyo interior hay confesionarios acristalados, cajeros automáticos y expendedores de discos con cantos de misa. Realmente obsceno.
Las últimas horas del último día, antes de coger un tren nocturno que nos dejaría en Hendaya, desde donde viajamos a Cantabria, las reservamos para visitar la tumba de Jim Morrison, en el cementerio de Père-Lachaise. Atrás quedaba el arrebato psicodélico que nos entró en la adolescencia con este hombre, pero pensamos que le debíamos una visita.En la entrada del cementerio un mapa indicaba, con números, la situación de famosas tumbas. Elegimos cinco: en el 83 Wilde, en el 90 Proust, el el 20 Chopin, en el 99 Melies y en el 30 Morrison. Cuando nos estábamos acercando a la zona de esas fosas, un negro que meneaba con desgana una campana nos señaló el camino de salida. El cementerio cerraba.
Frustrados, decidimos que la mejor manera de dejar París era emborrachándonos. Y así lo hicimos. Entre trago y trago, NAPALM encendió un pitillo y dijo: “¿Sabes? Esto igual ha sido algo del destino, igual no teníamos que ver esa tumba”. No sé si tenía razón o si la próxima vez lo primero será visitar a Morrison, pero lo que tengo muy claro es que habrá, seguro, próxima vez.
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3 comentarios:
Pues ya lo has dicho tú todo: París es LA ciudad. Casi diría que la ciudad más bonita de Europa junto con Praga, y una de las más bellas del mundo. Es como la Meca para los moros: hay que peregrinar allí al menos una vez en la vida.
Curioso que con la tumba de Morrison te pasase algo parecido a l que me pasó a mí cuando estuve allí. Aunque lo que me ocurrió fue que simplemente me despisté en el Metro y acabé llegando tarde. No creo, de todas formas, que me perdiese nada excepccional en comparación a otras cosas que, afortunadamente, sí pudimos ver.
Respecto a cómo los gabachos reciben a los celtíberos y tal, yo también me llevé una sorpresa bastante grata. De todo hay en la viña del señor, claro está, pero teniendo en cuenta que mis padres fueron varias veces de vacaciones a Francia en los años 70 y entonces al español se le veía allí más o menos con el mismo desprecio con el que hoy día nosotros vemos al ciudadano rumano, no cabe duda de que las cosas han cambiado un mucho para mejor. Los franchutes, eso sí, siguen siendo muy suyos, pero en mi viaje tuve ocasión de departir con chavales alemanes y belgas que más o menos sentían lo mismo que yo. En general, los ingleses son mucho más distantes.
Leo: Praga es hermosa, pero un camping comparado con París. Y teniéndola tan cerquita hay que ir más de una vez en la vida.
:-)
:-)
:-)
:-)
:-)
:-)
Mks.
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